Inicio escritura primer borrador: marzo 2023

Fin primer borrador: mayo 2023

Edición: junio 2023

Segunda edición, corrección, maquetación y publicación: julio 2023

Finaliza julio... No puedo creer que haya logrado mi objetivo, lo mío me ha costado, no voy a mentir. Ha sido un camino de felicidad y también de incertidumbre, de cambios de opinión, de desesperación y preguntas. Todo comenzó a principios de este año, entonces estaba felizmente dispuesta a escribir una novela juvenil de fantasía y aventura «O tesouro das gárgolas» en gallego, para enviar a la editorial Galaxia. Bueno, esa es la idea que había elegido como prioritaria en ese momento. Como dije en esta entrada sobre los procesos creativos y escribir un libro, lo primero que hago como escritora es decidir qué voy a escribir. Cuál idea de las que tengo por ahí abandonadas es la que pasará a primer plano.

Siento que esta entrada va a ser un poco larga, pero si te quedas hasta el final podrás leer el prólogo y el primer capítulo de Ciudad Gris, una recompensa a esa ansia lectora que te acompaña. 

Así que a principios de año, mientras enviaba otra novela a buscar editorial, empecé a pensar sobre esa historia juvenil y fantástica. Enseguida se me ocurrieron miles de ideas, como siempre me pasa. Podría parecer una bendición, pero en ocasiones tal marabunta de pensamientos impide avanzar hacia algún lugar seguro. En marzo ya estaba pensando en dejarlo, ¿y si acaso me estaba obligando a escribir algo que no me apetece? Me preguntaba. Tengo la certeza de que solo era míster cerebro poniendo un pie sobre la mesa, me aburro, decía cansado. 

La escritura ya no fluía, todo me parecía horrible, así es. El narrador no me cuadraba, los personajes no me gustaban. (En realidad, me faltaba estructurar más las ideas, es todo) Lo que ocurrió es que pronto empezaría el plazo para el Premio Literario Amazon 2023 (ese mismo al que quise acudir el año pasado y no fue posible, también el año anterior...) Tenía clavada esa espina y debía hacer algo. Míster cerebro se mostró de acuerdo, claro, sí, dame una novedad, déjame pensar en ideas nuevas, ¡cómo me divierto! Y así fue, decidí elegir una de las tantas historias que esperan su turno en la carpeta de ESCRITOS MÓNIKA FEREN, que más bien debería llamarse, locuras Mónika Feren.

En abril me impuse escribir todos los días y casi lo logré, batallando con míster cerebro que a veces se resistía, ay, Mónika, hoy no me apetece, ¿por qué no te pones a hacer otra cosa? No sé, ¿no querías grabar algún vídeo para YouTube? ¡Escucha, tengo algunas ideas! ¡Escucha! ¡Escúchame! Pero yo constante a más no poder, volvía al documento a escribir. 

A finales de mayo el primer borrador estaba listo gracias a esa constancia (y no a míster cerebro, precisamente) 

Junio lo dediqué por completo a la edición de ese primer borrador, corta, pega, escribe y reescribe. Con la ayuda de mi querida lectora Alfa💌, la única a la que pude recurrir porque no quedaba mucho tiempo. El plazo para la presentación al Premio Literario Amazon es hasta el 31 de agosto, pero yo quería publicarlo en julio, porque agosto es de vacaciones y porque además pensé que debería estar publicado antes de que llegara ese plazo. Bien.

Julio. Aquí estamos. Míster cerebro y yo hemos llegado al final del camino. Tras la reedición, corte, pega, reestructura, corrección, maquetación y publicación de Ciudad Gris. Debería estar muy feliz y lo estoy. Quizás no tan entusiasmada como en esas primeras publicaciones. Me siento cansada, escribir me divierte, no podría vivir sin escribir, aunque fuesen unas palabras como estas que lees, pero ha sido agotador, no lo niego. El resultado me encanta, e incluso así siento que quiero alejarme de la historia durante un tiempo. Yo también. 

Pero, ¡ah! Falta una parte importante del proceso creativo de escribir un libro, la promoción. Entonces me pregunto, ¿para qué escribiste esta novela? Para presentar al Premio Literario Amazon y eso ya lo he conseguido. Debería relajarme, hacer aerobic, lo que médico irlandés le recomendaba a Leo Nakamura, protagonista de Ciudad Gris 😁 

Y eso es justo lo que voy a hacer. En esta entrada, de repaso a julio y reflexiones, dejaré el prólogo y el primer capítulo de Ciudad Gris para quien quiera leerlo. De antemano me gustaría agradecer a todas las personas que le darán una oportunidad a esta historia que ni siquiera puedo catalogar firmemente, ¡qué raro! Thriller de acción y misterio, un poco de ciencia ficción, cyberpunk… 

Nos vemos en la siguiente página del cuaderno🗒️ 

Mirta

Dos vacas yacían inertes bajo el sol. El olor a putrefacción se mezclaba con el de la hierba fresca y unas moscas revoloteaban en los intestinos que asomaban junto a las ubres. La sangre seca sobresalía por debajo, cubriendo buena parte de la hierba que hubieran pastado de no ser por ese destino tan terrible. Los huevos frescos seguían esperando en el gallinero, mientras sus ponedoras también permanecían tiesas con las alas estiradas y la bilis brotando del interior.

El final de los conejos fue un poco más terrorífico. Los tres milímetros por semana del crecimiento dental se convirtieron en un centímetro por minuto y sus dientes perforaron el cerebro de inmediato. 

Las moscas se daban un festín veraniego en la abundante comida, regalo de cierto experimento reciente en las Afueras Verdes. Allí el tiempo se detenía bajo la sombra agradable de los árboles, un panorama muy diferente a la neblina constante de Ciudad Gris.

La bicicleta de paseo de Mirta estaba junto a las escaleras de entrada a la cabaña, apoyada sin ningún cuidado. La cesta de mimbre tenía otra más pequeña llena de manzanas y pan, junto a agua oxigenada, vendas y esparadrapo. Sobre el manillar colgaba la pamela extravagante que había ocultado el rostro de Mirta cuando se iba de su piso en el Bostak. El viento suave movía el lazo de lado a lado y traía el aroma dulce de las frutas.

Quietud. Silencio. La escena perfecta de un crimen. Mirta salió de la casa. Llevaba puesta una fina bata transparente que dejaba ver sus carnes flácidas. La boca permanecía semiabierta, seca con los labios agrietados. En la mano tenía el botiquín que había traído. Colgaba al final de su brazo, con las vendas desparramándose por el suelo. Se puso la mano a modo de visera y oteó el horizonte. Nadie a la vista. Dejó caer el botiquín y se recogió el cabello con un gesto nervioso. Tenía asuntos que tratar. Se rascó las heridas de la mejilla y arrancó varios trozos de costra que ya se formaba. Después los miró como quien mira un moco recién recogido y se encogió de hombros.

Se puso de pie, agarró todas las vendas y se las metió bajo el brazo. Sus movimientos eran erráticos como si tuviera mucha prisa. Primero atendería a las vacas, necesitaban cuidado de inmediato, no podía permitir que llegara la noche y las vacas siguieran allí afuera, solas, en medio del campo.

    —Como todas las noches —se dijo—. No. Ya nada es igual.

Tenía que hacer algo. Más tarde se ocuparía de las gallinas y los conejos.

Se acercó a las vacas, entonando una canción antigua de la que recordaba la letra. Una canción de escuela que los maestros le mostraban para aprender los sonidos de los animales de granja:

Y como hace el cerdo, el cerdito hace oink, oink, oink.

Y cómo hace el gallo, el gallo canta Kikiriki,

Y cómo hace la oveja, be, be, be.

¿Y la vaca cómo hace? Mu, mu, muuuu.

Pero las vacas no habían mugido solo un par de veces. Las vacas habían enloquecido. Los mugidos no sonaban a ese mu infantil tantas veces cantado, sonaba como si estuvieran a las puertas del matadero, esperando su turno.

    —¿Por qué hicisteis eso, bonitas? Algo malo ocurría, sí, pero no sabíais, no sabíais, solo sois animales, eso es…

Mirta se agachó y se puso de rodillas frente a los intestinos de Pili, la vaca más vieja, la que necesitaba más cuidado. Intentó colocarlos en su sitio, dentro de la abertura que ella misma había hecho el día anterior. Por allí se habían deslizado los intestinos como cuerdas engrasadas. Todo estaba lleno de sangre seca ya coagulada. Se remangó la bata distraídamente mientras seguía con la canción y aumentaba su propia locura. Intentó enrollar una venda alrededor del cuerpo del animal, pero al ver que era imposible, la dejó por encima uniéndola con un poco de esparadrapo. Luego observó el corte limpio en el cuello. Se quedó pensativa y agarró la cabeza del animal mirándolo a los ojos vidriosos donde las moscas disfrutaban del banquete.

    —Pili, os dije que teníais que estar en silencio, eso no podía ser, si seguíais así nos encontrarían. ¿Quién sabe? Tenían un objeto raro…

Miró al cielo y luego de nuevo a la vaca.

    —Metálico, brillaba mucho y de repente ¡subió hacia arriba! —exclamó. Al mismo tiempo sus enormes ojos azules giraron en las cuencas—. ¡Pum! Aunque no fue pum, no explotó nada. El silencio más desgarrador…

El mismo que reinaba en el lugar. Solo los cánticos de los pájaros, grillos y chicharras entre las hierbas lo rompían.

    —Se protegían, sí, tenían trajes especiales. ¡Experimentos, Pili, experimentos! ¡Aún no estaba preparada! Yo…

    —Mili. —Se dirigió a la otra vaca y vació toda el agua oxigenada encima de sus heridas. De poco servía—. Ya está, te pondrás bien, sí, lo harás.

Se levantó de un salto con una gracilidad incompatible con sus problemas en las piernas y se quedó en cuclillas escuchando algo que provenía del camino, pero nadie entraba así como así en las Afueras Verdes y eso Mirta lo sabía. Tenían que ser ellos. Volvían para encerrarla. 

Todos anhelaban el aire limpio del lugar, a tan solo cinco kilómetros del centro y en el último oasis de tranquilidad disponible para quien pudiera pagarlo. Las Afueras Verdes eran más verdes que nunca gracias a los castaños y robles plantados treinta años atrás. Ocupaban más de la mitad de las treinta y cinco hectáreas del recinto cerrado. En plena explosión de verdor, la forma de pulmones de la plantación no era casualidad, sin embargo, las plagas cada vez más agresivas se propagaban con rapidez. Muchos árboles morían o se secaban, otros sobrevivían gracias a las mutaciones genéticas y los injertos de laboratorio, consiguiendo cierto equilibrio. La tecnología puntera se encontraba en cualquier parte, en las cabañas, en el suelo, en los árboles y el agua. Todo funcionaba de una manera precisa para garantizar un espacio seguro y limpio. Pero era muy caro, tanto que solo era posible en ese espacio cerrado.

El perímetro de las Afueras Verdes estaba protegido por una valla ultrasónica de última generación. Ningún ser vivo, ni muerto, podía pasar a menos que los guardias de vigilancia permitieran la entrada. O eso creían. Ciertos caminos estaban ocultos para algunos.

Lo primero que se veía al entrar era una enorme cabaña de madera convertida en centro de interpretación turístico. Las Afueras Verdes se utilizaban como un buen reclamo para atraer visitantes. Las precios subían cada semana, pero siempre había algún incauto dispuesto a pasear entre la naturaleza más pura que existía en muchos kilómetros. Escuchar los cánticos de los pájaros durante las vacaciones se había convertido en el turismo de moda para los más ricos. Escapaban de la contaminación, del ruido constante de coches que iban y venían, de gente estresada y enfadada, de jefes abusones.

Las otras cabañas, de los privilegiados que habían podido comprar un solar, se camuflaban en la espesura del bosque como si ellas mismas brotasen de las raíces profundas. Los más ricos y poderosos de la ciudad tenían alguna parcela en propiedad, otros con más suerte la habían heredado de algún familiar, o habían conseguido a base de créditos y endeudamientos hacerse con un poco de aire fresco. Tan codiciado en los últimos tiempos.

En las Afueras Verdes la temperatura disminuía al menos cinco grados con respecto a la ciudad y sus armazones de cemento que absorbían el calor del día. No se oía nada más que los pájaros entonando alegres canciones, sin importarles el calor abrasador de la tarde del lunes. Las chicharras y las ranas del estanque central sonaban de vez en cuando. Extenuadas. Algunas sin vida. Como los animales de Mirta.

Mirta miró hacia su cabaña, debía dejar a los animales y ponerse a salvo. La cabaña tenía forma de semiesfera y era de las más modernas construida por su marido Tomás Deley, un arquitecto de renombre. Al lado había una idéntica de piedra que pertenecía a su hermana ya fallecida. Mirta a veces la usaba como almacén o guardarropa y dada su afición por coleccionar objetos le servía de mucho. Su cabaña era más grande de lo que parecía a simple vista. Sorprendía la cocina de concepto abierto, con una campana que parecía la nave de algún alienígena y encimeras de mármol. Un sofá de dos plazas servía de separación entre la cocina y la pequeña sala, donde Mirta leía muchos libros frente a la ventana. La habitación era confortable con una cama enorme y un vestidor que nadie utilizaba. El baño tenía un jacuzzi igualmente inútil. Mirta no quería vivir en las Afueras Verdes. El aire era limpio, sí, pero ¿qué pondrían en él para que fuese así? Lo mejor era vivir en un lugar poco importante, un lugar en el que nadie la vigilara como el edificio Bostak. Por desgracia los animales necesitaban alimento y justo entonces había ocurrido todo. No se había equivocado, algo se cocinaba en las sombras de Ciudad Gris, aunque había sido demasiado lenta.

La parcela tenía suficiente terreno para acoger a dos vacas lecheras, seis gallinas, un gallo y cuatro conejos blancos. Vivían y comían sin preocupaciones. Al menos hasta el día anterior. Ahora la muerte había llegado con su oscuridad.

Mirta recogió las vendas a toda prisa y volvió a la cabaña mirando a los lados. Alguien venía, podía escuchar el motor de un quad o de una de esas motos de campo que a veces andaban por allí. Tenía que esconderse. Ellos eran los malos. Querían apropiarse de su mente y de su cuerpo si los dejaba. Casi lo habían conseguido.

Los pensamientos extraños no se habían detenido desde que había visto el experimento escondida tras el árbol. El objeto metálico se transformó en una esfera perfecta, giró durante unos segundos en el aire y volvió a su forma original. Nunca había visto un metal comportándose así, unos días atrás hubiera dicho que era imposible. Después de la sorpresa inicial, el caos comenzó. De las cabañas salieron varios militares rascándose el cuerpo, otros agarrándose la cabeza. Una señora muy corpulenta apuntaba con una porra a un hombre menudo. Los animales no dejaban de aparecer comportándose de un modo raro. Entonces Mirta se acordó de sus propios animales. Tenía que irse cuanto antes, tal vez era demasiado tarde para ella, pero no para sus vacas, no para Mili y Pili. Y las gallinas y el gallo. Y los conejos.

La desolación llegó al ver a las vacas corriendo por el prado. Aún resonaban en sus oídos los mugidos desconsolados y los ojos en blanco de las vacas lecheras. Las gallinas estaban desesperadas, los cacareos tan agudos hicieron que Mirta creyese que iba a explotar su propio cerebro. Sabía lo que tenía que hacer, pero no quería. ¿El experimento le habría afectado? Los pensamientos que dominaban su mente no le pertenecían.

Mata a los animales para salvarlos.

Los conejos se revolvían en las jaulas, pero ellos pronto perdieron la vida sin necesidad de que Mirta tomara partido. Tuvo tiempo de pensar que el radio de acción de aquel objeto superaba al menos los quinientos metros. Si llegaba a la ciudad sería el caos.

El machete largo que usaba para cortar ramas pequeñas resultó ideal para emprender la misión. No hubo resistencia. Estaban bajo el influjo de algo muy poderoso y desconocido, animales y mujer bailaban al compás de la misma melodía demencial.

    —¡Por favor! Guardad silencio… —lo intentó durante unos minutos y después solo actuó.

No fue hasta más tarde que pensó en el botiquín y las vendas. En el piso del Bostak tenía unos cuantas. Iría a la ciudad para salvar a sus animales. Los animales para ella eran sagrados, debía salvarlos, salvarlos después de darles muerte.

Salió de las Afueras Verdes después de dar muerte a los animales. Había mucho por hacer. La cantidad de personas perdidas y desorientadas aumentaba según lo cerca del radio acción del objeto que se encontraban. Vio muchas cosas, tal vez demasiadas, imposibles de recordar. Nadie la detuvo porque utilizó la entrada y salida secreta que pocos conocían. La que su marido también había construido como regalo para ella. Una puerta oculta en el tronco hueco de un árbol descendía hacia abajo unos metros y continuaba bajo tierra, hasta salir al otro lado de la valla ultrasónica.

Cuando regresó con las vendas y el botiquín entró por el mismo sitio. No se fiaba ni siquiera de ella misma. La desconfianza acumulada durante toda la vida le servía para dar pasos firmes y certeros.

Ahora la cabaña de Mirta, que normalmente brillaba por un exceso de limpieza, estaba llena de sangre reseca. El machete largo seguía sobre la encimera de mármol. El suelo ya no era blanco, sino rojo.

    —¡Mira que desastre! —exclamó. Enseguida se echó las manos a la boca cerrándola—. Mantente en silencio, más bajo, sí…

Se acercó a la ventana que había junto a la puerta y retiró la cortina un poco. Dos militares inspeccionaban su parcela. Se miraban sin comprender señalando a las vacas. Los trajes metálicos relucían bajo el sol de la espléndida tarde de julio. El quad en el que habían llegado aún tenía el motor encendido.

El vecino de la cabaña más próxima, Arturo, un hombre joven de apenas treinta años, apareció en la escena sin que los militares se dieran cuenta. Caminaba, o más bien saltaba sobre la pierna izquierda, ya que la mitad de la derecha había desaparecido. Pero sonreía, incluso con ese muñón bajo la rodilla. En una mano llevaba un cuchillo jamonero. A la pérdida de la pierna se unía también la de la mano derecha. Otro muñón cubierto con multitud de telas ensangrentadas era todo lo que quedaba. Mirta lo miró pensando qué podía hacer para ayudarlo. Tendrían que matar a los militares. Ellos estaban a salvo en sus trajes, de momento.

Mirta se colocó la bata y se encogió de hombros, de todos modos estaría horrible, así que se deshizo de la bata, y salió afuera solo con las bragas blancas y las medias apretando sus pantorrillas. Se las había puesto al llegar a la cabaña, no soportaba sentir la piel flácida. Se acordó de su vecino Nakamura, al que llevaba leche fresca todos los lunes menos ese. Él decía que esas medias terminarían por darle problemas. ¿Qué sabría él? ¿Acaso era médico especialista? Además, los problemas ya los tenía. Si tan médico se creía tal vez pudiera dar algún diagnóstico de esas heridas que ya ocupaban casi todo su rostro invadiendo la frente. Picaban como condenadas, pero no había tiempo de atenderlas. 

Cogió el machete largo y salió. El sol le dio en los ojos cuando abrió la puerta, lo que le impidió ver cómo el vecino clavaba el cuchillo jamonero en la espalda del militar. La sonrisa de Arturo se ensanchó. Reflejaba su diversión a pesar del estado maltrecho de su cuerpo.

    —¡¿Qué hace?!

La voz del otro militar sonaba mitigada por el traje metálico, y aun así el terror llegó hasta Mirta de manera clara. Las piernas del cobarde militar apuntaban hacia el quad. Dudaba si ayudar a su compañero o salir corriendo.

Mirta avanzó despacio hacia ellos. El militar hizo un placaje al vecino sin problema y Arturo cayó en cámara lenta con la sonrisa en el rostro. El traje metálico se desgarró con el cuchillo que estaba con la hoja afilada mirando hacia arriba. Entonces el militar se levantó olvidando a Arturo, como si ahora el problema fuese mucho mayor. El traje ya no le protegía.

    —No… no…

    —¿Qué pasa? —Mirta ya estaba casi a su altura. Él la miró con horror—. ¿Tienes miedo a unas ondas electromagnéticas? No ves que ya no pueden afectarte, ya ha pasado. ¿O crees que es como la radiación? Si es así, ya la he llevado a la ciudad.

Sonaba igual de condescendiente que con las vacas muertas.

    —Ya pasó, todo está bien.

    —¡Deténgase! ¡Suelte eso!

    —¿Qué suelte qué?

El militar trastabilló y cayó de espaldas. El vecino aprovechó el momento para coger el cuchillo y le segó el cuello. Mirta sonrió. Arturo le devolvió la sonrisa. 

Querido diario:

Ya hace más de un mes, publiqué una reflexión sobre mi vida de escritora, como siempre digo bastante desordenada. Mi cerebro es una autopista colapsada llena de pensamientos e ideas que intentan ser los protagonistas. Ojalá pudiese centrarme solo en una única cuestión, pero eso parece inviable en relación con mi manera de ser. Entonces, de vez en cuando, intento ordenar el caos a través de la escritura. Como no.

En esa entrada comentaba en detalle todas las cuestiones "escritoriles" en las que andaba metida, el Arboverso (¡qué ya ha salido!) la antropología, el curso de copywriting... y el intento de escribir una nueva novela. Todo mal. Mientras estaba saliendo de ese colapso en el que no encontraba el tono para la novela (o tal vez solo era mi cerebro pidiendo ayuda🧠) me puse a leer libros de escritura y me sirvió bastante. Pero otro pensamiento llegó dispuesto a colonizar y reclamar su lugar: Mónica, en mayo se abre el plazo para el Premio Literario Amazon, ¿por qué no escribes una novela y la presentas? Claro, la novela juvenil que estaba (en pasado, sí) escribiendo, no me cuadraba con este premio, porque mi intención era (o es) traducirla al gallego y enviarla a editorial 👀, por tanto, debía rescatar alguna de las miles de tramas empezadas que tengo. 

Me decidí por escribir una novela de misterio, suspense, thriller, (incluso un poco de terror) un género que me gusta bastante, pero nunca he escrito nada igual. ¡Claro, por qué no, llenemos la estantería de géneros diversos! Es el #ProyectoNakamura (no soy muy fan de poner títulos que empiecen por "proyecto", pero hasta para eso me salto mis propias reglas) Creo que es un género que tiene bastante éxito en el premio literario de Amazon. (Actualización: se ha convertido en algo un tanto diferente y además estoy documentando el proceso en el canal de Youtube a través de Shorts y algún que otro vídeo que subiré)

Ver SHORT en Youtube Ciudad Gris es una novela de misterio y suspense, también tiene un poco de terror. Hay un detective en declive. Se verá envuelto en un asunto un poco turbio, quizás demasiado turbio. Con intereses políticos, mentiras y traiciones. En Ciudad Gris nadie está a salvo de lo que está a punto de suceder. Un objeto extraño, control mental, tecnologías inalámbricas... Todo eso y mucho más en Ciudad Gris.

Podría haber elegido algo ya comenzado como la siempre olvidada "En el interior del traje". Su turno iba a ser en 2021😄Cuando me dije, ¿por qué no escribes algo para el Premio Literario Amazon? ¿Os suena? A mí sí. Eso fue en mayo, un mes después de publicar El reino de Cartón. En el interior del traje tiene unas 50.000 palabras escritas, por eso pensé en ella entonces, porque empezar una desde 0 en mayo (el premio literario es entre mayo y agosto, recordad) me pareció una locura. ¿Pero qué ocurrió?

Déjame que te lo explique. En el interior del traje tiene su propia historia de creación (como todas mis historias e historietas, o casi todas) Comenzó siendo un relato "normal" (todo lo normal que puede ser algo que escribo yo) para enviar a una antología (hace mucho tiempo... demasiado 👵🏽) Contaba la historia de un padre que se queda sin trabajo y tiene dos hijos que atender. Había tenido una vida acomodada, pero todo se estropeó hasta quedarse en la miseria. Va a una inmobiliaria a pedir trabajo con un CV brillante, lleno de experiencia y formación, pero no tiene la ropa "adecuada" para la entrevista y lo echan solo por ese motivo. El hombre enloquece... 

No sé qué hago hablando de esta novela, si iba a contar sobre #ProyectoNakamura.

En fin, que En el interior del traje solo era un pequeño relato. Hasta que llegó el NanoWrimo del año 2017 y escribí alargando la historia y convirtiéndola en un "monstruo" 😅 porque escribir sin pensar tiene sus ventajas y desventajas. La principal ventaja es que fluye como un río, las teclas echan humo y es muy difícil que pueda detenerme (hay días mejores que otros) La desventaja más grande es que cuanto más escribo dejando libre a la imaginación, más enredada se vuelve la historia y después controlarla se vuelve muy complejo.

No sé escribir "cosas sencillas" porque yo no soy sencilla😃 Llegué a esa conclusión después de mucho tiempo de dar tumbos de un lado a otro.

Entonces, cuéntanos, ¿por qué elegiste empezar algo desde cero, teniendo varias ideas empezadas? Verás, tengo un crítico literario interno que me dice "cosas". Debería ponerle un nombre, ¿qué tal critiquín? ¿Negativín? ¿Ideas de bombero? (Porque tiene unas cuantas) Ni un nombre decente se me ocurre. Ni siquiera tendría que estar escribiendo otra novela, como dije la idea peregrina del Premio Literario Amazon se instaló dentro de mí y no podía ser con la otra historia (que encima estaba medio atascada... ¿Bloqueín atacando de nuevo?) Una nueva historia, desde cero siempre motiva más que cualquiera a medio hacer. Eso lo saben los cerebros procrastinadores, lo saben, lo sabe el mío también.

Así, como quién no quiere la cosa, empecé el ProyectoNakamura del cual ya he desvelado el título: Ciudad Gris. He avanzado bastante, pero a Critiquín nunca le parece suficiente. "Deberías escribir más", "¿Qué es eso que estás escribiendo?". Y así. Criticón sería mejor nombre. Porque es bien 🤬 perverso y cruel. En fin, que sigo avanzando y al final de semana quizá suba un vídeo de cómo me ha ido en este mes de abril en cuanto a escritura. ¿Qué dices, Critiquín? ¿Qué no he escrito suficiente?

Era visto. ¡Nos leemos en la próxima página del cuaderno! 🗒️ Si Critiquín consiente.

Queridos lectores:

📅 Actualización mensual.

Hoy es treinta de junio, el mes que indica la mitad del año en curso ya se va. No sé qué sensación tenéis vosotros del paso del tiempo, la mía es un poco extraña. A veces, parece que vuela y otras se espesa como melaza. 

«Una nueva investigación muestra que la experiencia del tiempo momento a momento se sincroniza y cambia con la duración de un latido del corazón. El estudio aporta evidencias de que el corazón es uno de los cronometradores más importantes del cerebro, y que juega un papel fundamental en nuestro sentido del paso del tiempo, una idea contemplada desde la antigüedad pero que ahora puede explicarse científicamente» (Noticia)

Como sea, anteayer, día veintiocho de junio 2023 terminé la edición de la novela Ciudad Gris. 🥳 Mi hermana dice que debería estar muy contenta por haber escrito otro libro. «Acabaste todo», «llevaste a los personajes de un lado a otro». Exclama. Bueno, lo cierto es que este año en cuanto a escritura está siendo bastante raro. Me siento un poco extraña. Sobre todo porque hay un libro que escribí que desapareció en el abismo de la búsqueda editorial📕 Y eso, añadido a la escritura de Ciudad Gris en un espacio de tiempo tan reducido me produce sensaciones raras. El tiempo de nuevo haciendo de las suyas.

¿Qué queda ahora? Pues volver a repasar toda la novela con los comentarios de mi lectora Alfa. Añadir o quitar lo que sobra o falta, pulir frases, asegurarse de que no hay repeticiones de palabras, redundancias, cacofonías, verbos mal conjugados, que la trama no tenga agujeros... que todo esté donde tiene que estar. Por suerte o por desgracia no habrá tiempo para lectores beta (esa muestra del público objetivo al que va dirigida la historia) porque necesito tenerlo listo antes de que termine julio. 

A finales de julio o principios de agosto estará disponible en Amazon y participando en el premio literario Amazon. La promoción será un poco atípica, ya que dejaré programadas varias publicaciones mientras disfruto de mis vacaciones de agosto lejos de las redes sociales 👀 Al volver, revisaré esas primeras sensaciones de los lectores que tanto nos gustan a los escritores.

Adiós junio, hola julio. Vamos por las revisiones, la maquetación y la preparación de la promoción. ¡Falta menos! 🫣 

Nos leemos en la próxima página del cuaderno, en la cual espero desvelar ya la novela completa. 

Queridos lectores:

Actualización mensual 📅 Tal vez debería venir por aquí más a menudo, pero estoy inmersa en la creación de una novela y todo lo que conlleva. Ahora mismo ya en la fase de segundo borrador, es decir, editando el grueso del manuscrito, una vez volcadas todas las ideas. 

Leer: Procesos creativos: escribir un libro

Mayo ha sido un mes veloz. En todos los sentidos, se ha pasado volando. En cuanto a escritura empecé muy fuerte, y fui decayendo. De nuevo me encontré con laberintos sin salida (por eso de no tener una planificación eficiente) pero... ¡conseguí terminar el primer borrador! 

Escribir no es solo teclear, sino tener la disposición de hacerlo, o más complejo aún: querer hacerlo. Ver la meta lejana no ayuda mucho a mentes impacientes como la mía. 

En tiempo (unas 21 horas en total) no parece demasiada dedicación a simple vista. Sin embargo, es difícil mantener la concentración (al menos para mí) y suelo hacer sesiones de hora y media. El día que más escribí pensé que ya terminaba el borrador, pero no, todavía quedaban unas pinceladas para el final. Por cierto, no encontraba el adecuado🤔 Y quizá por el que opté no será del gusto de todos, a mí me ha gustado mucho llegar a ese punto de la novela con una tensión bastante alta y resolver. ¡Qué maravillosa es la escritura! 

En Twitter creé un hilo que fue recogiendo el día a día de escritura: 

Voy a dejar un hilo🧵fijado sobre mi nueva novela bautizada como #ProyectoNakamura

— MonikaFeren✒️ (@monika_feren) Abril 3, 2023

Ahora mismo incluso se vislumbra una posible sinopsis.

—El paraboloide… —Erika suspiró.

—¿Ahora le llamas así? —El hombre la empujó hacia la cabaña—. Escúchame, si detienes esto podremos seguir investigando y ver los efectos a largo plazo. Las pruebas no son concluyentes, recuerda lo que le ocurrió al primero que consiguió que se abriera. 

Ver SHORT en YouTube.  

¡Nos vemos en la próxima página del cuaderno!

Después de la publicación de Ciudad Gris pensé que ya no podría escribir nada más durante un tiempo. ¡Nada más lejos de la realidad! La imaginación no deja de acecharme en cada rincón. Así pues, retomé la idea perdida, aquella que llegué a plantearme si me estaba obligando a escribirla. Tal vez no fue su momento y gracias a eso ahora estoy haciendo una estructura sólida.

Hay mil métodos diferentes. El mejor para ti es el que funciona para ti. (Randy Ingermanson)

Y es que, si algo me enseñó la escritura trepidante de Ciudad Gris (entre otras cosas) fue que se necesita esa base, más o menos desarrollada, de la historia, para que la hora de la edición no sea un calvario. Además, estructurar la trama o los personajes no es ningún freno para la imaginación. No es rígido, son ideas que después pueden modificarse, teniendo siempre en cuenta la coherencia. Muchos escritores creen que el escritor mapa como se denomina, se pierde parte importante de la creatividad, y tras mi experiencia en "ambos bandos" puedo decir que no es cierto, porque ¿quién crea la escaleta? ¿Quién la imagina? El escritor, claro está.

Me consideré una escritora brújula desde el inicio de los tiempos, pero ahora comprendo la importancia de la escaleta o la estructura. Es un ejercició de imaginación muy poderoso, en el que te sientas mano a mano con la historia creándola de una manera mucho más sencilla que escribiéndola en sí. Observas todas las alternativas de los personajes, los caminos que pueden llegar a tomar, antes de ponerte a escribir completamente la historia. ¡Es fascinante! 

No sabía cómo enfrentarme de nuevo a esta historia para la que, después de escribir dos capítulos, perdí el tono. No me gustaba lo que estaba escribiendo y era porque no tenía un punto claro por donde seguir. Sí, había desarrollado el título de cada capítulo en SmartWritter, pero una idea tan desvaída que apenas me permitía avanzar. Míster cerebro desistió y ahora lo he traído por el buen camino.

Mientras desarrollo la escaleta siento unas ganas horribles de ponerme a escribir y ver a esos personajes en movimiento, pero debo ser paciente y hacer que todo encaje antes de comenzar.

Entonces, hoy quiero contaros más sobre el método del copo de nieve y cómo lo estoy aplicando. Seguro que todos los escritores mapa conocéis muy bien este método. Yo estoy haciendo una especie de versión del mismo, pero siguiendo las premisas principales. Un resumen muy resumido sería que: el método del copo de nieve consiste en ampliar un concepto de una frase a un párrafo y de un párrafo a una página. Haciendo que el copo de nieve inicial se convierta en una bola que no deja de crecer hasta alcanzar el tamaño deseado.

Convertimos un copo de nieve en una bola de nieve. Escribir una novela es fácil. Escribir una buena novela es difícil. Así es la vida. Si fuera fácil, todos estaríamos escribiendo ficción premiada y de gran éxito de ventas. (Del artículo original: Snowflake Method, Randy Ingermanson) ¿Una fórmula matemática para escribir una novela? 😏

Si queréis seguir el paso a paso de Randy, solo tenéis que visitar el enlace anterior de Snowflake Method, en donde recalca es un método que le funciona a él y no hay milagros para encontrar la creatividad, eso tiene que salir del escritor o escritora. Lo que quiero enseñaros es cómo lo he hecho en mi caso y para una novela que ya estaba iniciada, es decir, no partía desde cero. ¿Se puede aplicar de todas formas el método? Por supuesto.

Lo que ya tenía escrito y las lluvias de ideas iniciales se quedaron en el mismo sitio. El primer paso que di: 

1. Crear una carpeta en Google Drive. Aunque siempre he sido una loca de las libretas y la escritura a mano, dado mi tendencia a reescribir o reformular, concluí en que lo digital tiene cierta ventaja sobre la escritura manual. Se puede borrar de una manera sencilla y una y otra vez. Así que hice la carpeta. (Debo agregar que ya tenía varios documentos e imágenes, pues como digo no es una idea nueva, sino que ya tenía algún desarrollo)

2. Documento para la premisa principal. Según Randy el primer paso es crear una frase poderosa que resuma tu novela. Es un momento bastante complejo que obliga a pensar (para que luego digan que el escritor mapa está coartando a su imaginación😅) Una frase que debe contener lo esencial de la idea que quieres escribir, con quince palabras o menos, sin nombrar a los personajes... ¡Complicado! 

Mi frase esencial: Una niña normal que termina en un mundo mágico en decadencia y quiere regresar a su mundo.

3. Ampliando el copo. De esa frase esencial sacaremos cinco frases más que contengan los grandes conflictos de la novela. Y cuando digo conflictos no me refiero a su significado obvio, no tienen por qué ser desastres, sino los puntos más relevantes que darán sentido a la historia. Ahí van mis cinco frases (he omitido la última porque es un spoiler)

1. Una frase como telón de fondo y configuración de la historia: Sabela y sus amigos están participando en un juego de escape room.

Los tres "desastres" (puntos importantes de la historia):

2.Despiertan a una criatura mitológica que los lleva a otro mundo. 
3.Quieren regresar, pero la gárgola le dice que tienen que visitar a las hermanas hechiceras Ónica y Orena. 
4. Se dan cuenta de que los han engañado y los apresan llevándolo al Totón

4. Los personajes. Después de este ejercicio de imaginación, necesitamos a una parte fundamental de cualquier historia: los personajes. Sin ellos sería muy difícil echar a andar cualquier novela. 

¿Es posible crear una novela sin personajes?

En este punto echarás mucho tiempo si quieres que tus personajes sean creíbles, y lo menos planos posible. Randy nos da unas pautas para desarrollarlos. Yo las he adaptado un poco. Para ello, creé otro documento de Google exclusivo para los personajes (también se puede hacer en una hoja de cálculo, para quien la sepa usar bien será más cómodo) Y así quedó mi ficha. Puedes volver en cualquier momento a modificar aspectos del personaje según avanza la historia y es bueno que eso ocurra. No tiene que ser perfecto ni inalterable. 

Un pequeño apunte: tal vez estés echando de menos o preguntándote donde va el desarrollo del mundo o los mundos que quieres crear. Randy no especifica nada en su método, quizás porque al ir expandiendo el copo ya se va desarrollando ese trasfondo también. Para mí es necesario tener documentos aparte donde ese mundo mágico o nuevo (si lo tienes) esté explicado al menos un poco.

Tras este quinto punto me he quedado con diecinueve escenas generales con sus respectivos títulos. Lo que sigue (del método original de Randy) es que los personajes principales cuenten la historia desde su perspectiva 🫢 No creo que llegue a hacer esto, en su lugar sigo desarrollando el mundo nuevo que he creado y sus particularidades, que no son pocas.

Sigo creando... 

6. De escenas generales a lo concreto. Mi siguiente paso es tomar cada una de esas escenas generales por separado y comenzar a extenderlas. De dos o tres párrafos a una página, y de una página a cuatro páginas. De hecho, haré las cinco páginas del tirón. Cinco páginas deberían ser suficientes para contar en resumen todo lo que ocurrirá en el capítulo, bien sea dividido en escenas concretas o puntos clave. 

Otras páginas de interés con en el método copo de nieve:

Clara Tiscar en Medium

Gabriella Literaria

Alicia Carvil

Hipertextual

Bien está lo que bien acaba, que dice el otro. Después de iniciar el año 2023 con esta suerte de "Diario de escritora" que como yo misma vaticiné, NO sería un diario, ha llegado el momento de la despedida. Pero no es un adiós definitivo, es solo un hasta luego.

Cuando esto se publique, seguramente estaré ya esperando a que den las 12:00 de la noche, suenen las campanadas y comience el 2024. Como siempre, empezaré el año durmiendo 😅 En 2022 no comí las 12 🍇 (ni 6 partidas a la mitad) sino que cada campanada la acompañé de un gusanito, sí, esos blanditos de maíz 🌽 Todo lo que me permitían mis casi recién estrenados brackets por aquel entonces. Han pasado doce meses, aunque no doce causas y los asuntos literarios han ido creciendo y decreciendo.

No quisiera hacer aquí un repaso de las lecturas de 2023, pues esa entrada ya debe estar publicada muy cerquita de esta (Booktag fin de año: Lecturas 2023) Finaliza el año, finaliza el recuento de días. En adelante, escribiré mucho, ya que es uno de mis propósitos más firmes para el 2024, pero no contando los días. Al final terminé dando tumbos por 2023, escribí sí, pero ¿lo suficiente? 

Contar los días que transcurren es agobiante, de pronto me imaginaba que llevaba días sin escribir nada en este diario y ya me entraban los siete males. ¿Por qué si nadie te obliga? Que diría mi hermana. Pues verás soy una persona extremadamente exigente conmigo misma, date un respiro, me digo, no, me respondo. Así de exigente con todo lo que hago, incluido escribir aquí cualquier tontería como ahora mismo. 

Lo que importa es escribir.

Como en la cápsula del tiempo ya debí de contar (es que estoy escribiendo esta entrada antes que la que voy a publicar primero, no te pido que lo entiendas, solo quédate) ha sido un poco extraño en lo referente a mis cuestiones literarias y al mismo tiempo me he dado cuenta de varios errores cometidos, también algún que otro acierto. 

*Aclaración* La cápsula del tiempo ha sido solo para dejar por escrito los propósitos y preguntas para el próximo año. Así que paso a relatar mi resumen, que no balance, de 2023 (en asuntos literarios) 

Enero comenzaba con una reflexión desde la trascendencia que ni siquiera era de este año que empezaba, sino de 2020, con la que me sentía muy identificada. Y es que la vida es un bucle bastante interesante, al menos para mí lo es. Nacía también el diario de escritora, no solo aquí en el blog-web, sino en vídeo (ver en Youtube) cuando me di cuenta de que hasta entonces mi contenido estaba destinado más a escritores que a lectores (se supone que mi público objetivo son los lectores) Pero sin darme cuenta me estaba alejando de la escritura 🤔 visto en perspectiva. Entonces acababa de editar la novela que escribí en 2021 - 2022 y comenzaba la búsqueda editorial. El agotamiento era evidente, aunque para mí el inicio del año es emocionante. ¡Algo que empieza! Una ilusión. Tenía la firme convicción de escribir casi todos los días en el diario de escritora (JAJA, pobre de mí) De la lista de lecturas pendientes que enumeré en esta entrada del día 11 ¿adivinen qué? 

¿Por qué no puedo escribir sin más? —me preguntaba—. Porque convivo con una mente dispersa y cuestionadora. Y cuesta. Cuesta mucho acallarla y fluir. 

A todo esto nació el Arboverso, un lugar relacionado también con la literatura, en esta caso la de terror, ciencia ficción y fantasía. El día después de su lanzamiento (tras meses de preparación) lloré. Y no de emoción, sino de agobio😅Otro sitio al que dedicarle tiempo y esfuerzo. Mi hermana me decía que esa no era la intención, que el Arboverso estaba ahí y que nadie me obligaba a escribir artículos o crear contenido. Ah, pero, habla con míster 🧠 Él y sus cosas.

Abril fue el mes de la escritura y sí, escribí mucho (no sé si bien) Casi todos los días conseguía sentarme al menos cincuenta minutos a escribir y según lo hacía el hábito se iba creando. A los pocos días ya no me costaba hacerlo y fluía. Hubo atascos, como no, cuestionamientos y delirios, pero a finales de mayo terminé con la escritura de la novela. Después vino la edición, reedición, corrección y maquetación, junio y julio. ¡Una odisea! Gracias a la inestimable ayuda de mi hermana pude llevarlo a cabo y concederle a mi yo exigente lo mejor que pude hacer en ese tiempo. Terminé agotada, y si me preguntas: nunca más volvería a hacer eso. 

Publiqué Ciudad Gris el último día de julio (una época malísima para publicar un libro, todo fuese por participar en el maldito premio literario Amazon)

Agosto el mes de la desconexión fue genial, apenas me preocupé por ver cómo le iba a Ciudad Gris, menudos dolores de cabeza me evité. Y realmente ha sido una historia a la que no le ha ido demasiado bien, aún no sé por qué. Quizás las prisas no son buenas, al fin y al cabo.

En septiembre comenzaba nueva temporada como si la vida fuese una serie de Netflix. Tras la desconexión veraniega todo me parecía más sencillo, concentrarme, crear una rutina, pero una vez más era mentira. Don 🧠 seguía haciendo de las suyas. Por mucho que planeé regresar a la escritura de "El tesoro de las gárgolas" (justo con lo que había comenzado el año) no fui capaz de ponerme al cien por cien. Que si escaleta, que si técnica del copo de nieve... Pero, ¿estás escribiendo la historia? Spoiler: NO. 

Lo que hice es grabar y editar un montón de vídeos para el canal de YouTube y si me preguntas por qué, te lo digo: porque me divierto y eso a 🧠 le encanta. Ah, pero, si requiero de él para asuntos de concentración, desaparece. Leer, grabar vídeos, hablar, editarlos... Eso es sencillo. Dedicar un par de horas a escribir ya no tanto. Y tú que me sigues hace tiempo dirás "¿pero entonces no te diviertes escribiendo?" ¡Claro que sí! Solo necesito llegar a ese punto en el que dejo de pensar que cada palabra que aparece ante mis ojos está mal, que cada frase es un sinsentido, que la historia es floja, y esas cosas. Si logro que esa voz se calle, puedo escribir. 

A todo esto, la novela que escribí durante 2021/2022 no encontró ninguna editorial que quisiera publicarla. Valoré varias opciones, autopublicar con editoriales de servicios editoriales, como Caligrama o el sello Mascarón de Proa de Almuzara Libros. No me convenció ninguna opción, en especial porque son caras. Tras hablar con mi querido Leandrus, él dijo que creía en esa historia💟Y allá se fue a la lista de espera para un informe de lectura profesional que no estará listo hasta mitad del año que viene, por lo menos.

He perdido la cuenta de las veces que cambié la apariencia de mi página web (procrastinar dirían algunos) buscando el ánimo y la comodidad para seguir escribiendo cualquier cosa. No necesariamente nada coherente, en la absurdidad está el gusto. Solo quería despedirme del 2023 con esta entrada final, la que simboliza el fin del recuento de días y da paso a un año de escritura (o eso espero porque después siempre es lo contrario 😅) No se puede planear demasiado, porque el destino a veces es pendenciero. Organizas y organizas y viene y la vida y te dice: NO.

Aún recuerdo aquel horario tan bien estructurado que me hice a principios de marzo de 2020 y vino el coronavirus y dijo: NO. Y así entre noes y síes, aquí nos hallamos, un año más, un año menos. 

Si estás leyendo esto, te deseo un feliz y próspero 2024 y si quieres déjame un comentario para que sepa que estás ahí al otro lado, y al menos alguien lee estos desvaríos finales🍇 Soy muy consciente de mí misma, de mis aciertos y errores, me analizo y vuelvo a analizar, todo sigue igual.

Nos leemos muy pronto, ya sin cuaderno, pero aquí de todos modos.

Gracias por leerme, te dejo una fotografía de algo que me ha hecho muy feliz este año 2023 y no, no son libros ni personas (que también hay de ambas cosas) Es una cosa que nunca había hecho: subirme en un avión. Adoro las nuevas experiencias. Gracias, mi Leo.

M-F

Hoy, mientras mi cerebro divagaba con tal de no ponerse a escribir, se me ocurrió esta reflexión. Va en consonancia con un vídeo que quiero grabar (en el futuro próximo o quizás no tan próximo) sobre mi vida como escritora. En ese vídeo (del cual también estaba escribiendo un guion, por cierto) quisiera hablar sobre mi experiencia en el mundo de la literatura y más concretamente, sobre el oficio de escritor. Sí, oficio, así como aquellos antiguos le llamaban a los trabajos. ¿Acaso no suena mucho más poético? Suena rústico, artesanal... Una maravilla. 

El caso es que para divagar a gusto no puedo dejar de preguntarme eso de ¿puedo considerarme escritora? ¿con qué derecho? Como he escrito, corregido, editado, maquetado y publicado varios libros, ¿ya puedo denominarse así? Da igual. Quisiera avanzar y desenredar este lío que es mi cerebro en estos momentos (con respecto a la escritura) Tal vez si ordeno mi mente pueda volver a lo importante: escribir. 

Siento que ya he escrito algo similar a esta reflexión en algún lado. Lo buscaré. La vida es cíclica. Sin duda. Escribir no es tan sencillo.

Respondiendo a la pregunta del título de esta entrada: SÍ. Tiene tantos matices que no sé si alguien terminará de leer este testamento, pero al menos me servirá para un desahogo de esos que casi es interior y sale en forma de palabras (como no podía ser de otro modo, ¿o es que no somos escritores?) 

Llevo un año un poco extraño y a aquella Mónica de enero y sus asuntos de escritura, tan optimista, le diría unas cuantas cosas... Resulta que míster cerebro (algunos ya lo conoceréis de sus anteriores intervenciones) rehúye un poco de la tarea titánica de regresar a la novela que estábamos escribiendo. Pero Mónica, me dirá, es que ha pasado el tiempo y ya no recuerdo qué tenía que escribir. Si queréis un consejo valioso de escritura (que nadie me ha pedido): no dejéis los proyectos a medias. Si es que tenéis ocasión.

Alejarte de esa emoción del principio te desconecta de la historia. Puede que sea ese el motivo por el que tus personajes se han quedado congelados en el tiempo, no se mueven, no hacen nada. [Crisis creativa, bloqueo del escritor] 

La emoción del principio es fascinante, la búsqueda de ideas, la estructuración, hacer una escaleta y en definitiva poner la imaginación a trabajar para sacar esas ideas primigenias. Ponerse a teclear después también es divertido (al menos lo es si te gusta escribir). Hasta que llega un momento en el que por X o por B sufres algún atasco o la vida (casi siempre) te dice: un momento, bonita, no tan rauda. 

Hay una historia que quiere ser contada y que se me está resistiendo desde hace demasiado tiempo. Probé a dejarla aparcada mientras escribía otra (Ciudad Gris) y funcionó, salvo que cuando quise retomar había perdido el hilo. Y amigos... Perder el hilo de una novela que está por ser escrita es de lo peor que te puede ocurrir como escritor. Dejado atrás el entusiasmo inicial, volver a conectar con esos personajes que ahora parecen simples extraños es una odisea. Imagino que habrá escritores o escritoras que me dirán que no es para tanto, que soy una exagerada o que tengo que ponerme a trabajar en mis escritos. Toda la razón. Pero mi caballo de batalla es mi cerebro pendenciero. 

No es la primera vez que me ocurre, (en anteriores episodios: crisis creativa) pero quizás en esta ocasión soy más consciente que nunca (una que se hace vieja) Y de pronto la lluvia de excusas para no escribir se convierte en un auténtico mar. Me diréis tranquila, estamos en agosto, vacaciones, bla, bla, bla... Y justo por eso tengo que luchar más que nunca contra mí misma y mi dispersión. Es que cuando le digo a mi cerebro aquello de: oye, ahora que tenemos un tiempecito, ¿por qué no nos ponemos a escribir y así terminamos el borrador aunque sea? 

Cerebro hace la croqueta y se aleja con disimulo, a su paso deja un reguero de planes mejores que escribir: graba vídeos, edítalos que te gusta, ¿no te parece que escribes géneros muy distintos? ¿no sería mejor que te creases un pseudónimo para cada uno de esos géneros? Uy, mira esa habitación de ahí, necesita una limpieza... BASTA. 

Es agotador. Por mucho que utilicé el método del copo de nieve para hacer la escaleta de la novela según iba avanzando cambié varias cosas, lo cual hace que retomar la escritura sea todavía más complicado. Hubo un momento en el que creía que ya podía volver a la historia, cuando leí lo que ya había escrito y empezaba a conectar de nuevo, pero no. No es tan sencillo. 

Tengo un reloj que me avisa cuando llevo demasiado tiempo sin moverme, ojalá tuviera otro que me avisara cuánto tiempo he perdido viendo tonterías en vez de escribir, por ejemplo.

Recuerdo que en febrero de este año me impuse un reto de escritura. Consistía en escribir un poco cada día durante 21 días (esos que dicen que hacen falta para adquirir un hábito) y la verdad me sirvió mucho en aquel momento. ¿Qué pasó después? Pues estaba estudiando para el teórico del carnet de conducir y esa fue la mejor excusa para empezar una nueva etapa de anotaciones en la agenda del tipo "hice de todo menos escribir". Luego llegaron unos meses convulsos en lo personal (eso sí que no fueron excusas de míster cerebro) y aquí estamos, a 20 de agosto como quien no quiere la cosa. Con una sensación de lentitud pero de rapidez al mirar atrás.

Lo que le asusta a mi yo escritor es que sabe que debo reescribir el prólogo para que tenga consonancia con las nuevas ideas que surgieron... Eso ya supone un esfuerzo que parece ser no estoy dispuesta a asumir así como así. Aunque me ponga metas no suelo cumplirlas a menos que tenga unos plazos marcados. Pero nadie te espolea en la creación literaria a menos que una editorial te encargue un libro o similar. Has de ser constante por y para ti mismo.

Volviendo a la pregunta del título: Sí, es difícil escribir una novela y no solo por cuestiones de estilo literarias o creativas, que también. Para mí tiene mucho que ver con la manera de ser de cada escritor o escritora. Y si eres una persona dispersa y encima te gustan muchas cosas distintas, y además nadie te "obliga" a escribir, todavía es peor. No hay un contrato que te diga que tienes que terminar mañana o el mes que viene, pero demonios, ¡quieres poner punto final a esa historia! 

Ayer en Instagram alguien preguntaba: ¿por qué escribes? Y respondí: escribo porque las historias acuden a mí y no puedo dejar de escucharlas. Así es. Hoy acabo de ver un tweet que preguntaba algo similar y alguien respondía: (escribir) es como tirarse en paracaídas sin él, que de repente te crezcan alas y eches a volar, perdiéndote entre las nubes de tu imaginación. Bellísimo, poético y la pura verdad.

Ojalá pudiera ser de otra manera. Simplemente, sentarme a escribir sin pensar en nada más que en disfrutar de ese momento, pero entonces no sería yo, sería otra persona. Sé que un día lograré poner fin a esa historia y el mundo la conocerá y entonces recordaré esta disertación que me sirvió de guía para enderezarme en el camino, y me sonreiré: lo lograste.

Se acaba el año y también el año lector. El año pasado hice este Booktag de fin de año, que había visto en el canal de YouTube de El búho lector y quise repetir experiencia porque me parecen unas premisas muy interesantes. 2023 no ha sido un año tan fructífero en lecturas como el anterior, pero también escribí, edité y publiqué una novela, Ciudad Gris y eso siempre resta tiempo (y ganas) de leer. También hice varios informes de lectura (que no cuentan como libros leídos, pero deberían porque encima se leen a una profundidad mucho mayor) 

2023 es el año que más libros a medias dejé🫢

Según Goodreads he leído diecisiete libros. Dos de no ficción, ocho de grandes editoriales y siete autopublicados o de pequeñaa editorial.

✨ ENERO: Primer libro que leí en el año (o el que terminé en enero)

Harry Potter y la Orden del Fénix

✨ FEBRERO: Libro más corto que leí en 2023.

El largo funeral del señor White

Cuando no daba conseguido centrarme en leer nada sin abandonarlo, encontré este pequeño relato en mi Kindle y fue una suerte dar con él, porque me sacó del bloqueo lector. Por aquí dejé escrita una pequeña reseña.

✨ MARZO: Autora favorita del 2023. 

Ana Bolox y su libro "Mentalidad de escritor"

Me encontraba un poco hastiada de la escritura o más bien perdida. En este libro encontré el motivo por el que realmente amo escribir, no como si no lo supiera, pero a veces está bien acordarse.

✨ ABRIL: Libro infantil favorito. 

No leí ningún libro infantil.

✨ MAYO: Libro con una portada bonita. 

La isla de Hamingja de Gloria Carrasco

Es minimalista, muy bonita.

✨ JUNIO: Audiolibro favorito de 2023. 

Sigo sin poder escuchar audiolibros.

✨ JULIO: Libro más largo que leí en el año.

La Torre Oscura VII • Stephen King

Con sus 896 páginas. El cierre de la tercera relectura que dejé plasmado en reseña de La Torre Oscura VII y también en un repaso por mi opinión (en vídeo) sobre esta obra maestra.

Leído y terminado en el propio día 😁 más rápido imposible. 

✨ SEPTIEMBRE: Un autor nacional que leí en 2023.

Berta Mongé • Dar a sombra

Una colaboración con una editorial me llevó a descubrir a esta autora barcelonesa que escribió esta historia en forma de casi diario, muy íntima.

✨ OCTUBRE: Un libro de terror. 

La maldición de Hill House • Shirley Jackson

Un clásico entre los clásicos de historias de casas encantadas, leído (como no) en el mes por excelencia del terror, como en la propia premisa: octubre. En la reseña de La maldición de Hill House cuento más impresiones de esta lectura que leí con el club de los innombrables. 

✨ NOVIEMBRE: Libro que quiero leer antes que termine el año. 

Percy Jackson y el ladrón del rayo • Rick Riordan

Una lectura que comencé con mucha ilusión junto al Club de los innombrables, pero me quedé al 70%... No termina de engancharme pero a estas alturas de la lectura, la terminaré.

✨ DICIEMBRE: Un libro con el mejor final.

Escucha el sonido del viento • Azucena Fernández

Un final muy amable, como toda la historia 💖 

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Todas las lecturas * 

📌 Holly -- Reseña
🛒Escucha el sonido del viento
🛒La maldición de Hill House
📹 La biblioteca de los nuevos comienzos
🛒La canción más oscura del bosque
🛒 La canción del diablo
🛒 La isla de Hamingja
🛒 Errores de escritor
🛒 La soga 📌 Reseña
📹 Holly

*Por algún motivo, GoodReads no me contabilizó el libro "Siete islas" de Jonás Ramírez Molina del que hice una reseña en YouTube. Así que fueron 18 libros leídos.